(15/30i). Museum of Modern Art, New York. Y por fin, después de que mis ojos se conformaran con verlo por medio de papeles brillosos de revistas, reproducciones baratas en casas viejas, libros a blanco y negro, el 16:9 de (algunos) monitores de computadoras, puedo tener enfrente - casi no puedo creerlo - el cielo estrellado de Van Gogh y sus casuchas encantadoras. Por supuesto, lo más enfrente que me permitan los turistas disparando sus cámaras y que entendiblemente comparten mi mismo entusiasmo. Por hoy no los culpo, aunque en este momento ninguno de ellos exista para mí. Son sólo un conglomerado amorfo que se mueve delante mío y ocasionalmente flashea alguna luz. Esqueletos anónimos que no merecen miramiento y que, al igual que yo, pasaremos a la historia como unos señores nadie mientras la pieza de tela que es objeto de nuestra atención permanecerá aún después que el tiempo vuele nuestras últimas cenizas. A sinceridad, la pintura es un poco más pequeña de lo que me la imaginaba, pero tal vez eso es parte de su coqueto encanto. Who cares. Finalmente estamos aquí y no, no me permiten ponerle la mano al marco. Ni quitarme los zapatos tampoco. Guardias herejes. Ellos no son conscientes de qué terreno es que están pisando.
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