(19/30j). Beale St. Memphis, Tennessee. Beale Street se supone debe ser el kilómetro cero del rock y el soul de los Estados Unidos. Como su prima lejana la Broadway Avenue de Nashville, un conjunto de cuadras repletas de bares claustrofóbicos pero rebosantes de música guitarrera, frenéticas y con un hedonismo del que sólo se pueda sonreír indefenso. Pero no sé si hoy cogí esta calle en una noche de resaca. De la descripción anterior sólo puedo palpar lo claustrofóbica, lo particularmente oscura aunque quiera ser el hermano menor y rockero de Las Vegas con sus neones parafernálicos y una extraña sensación de que, por este día al menos, los bluseros sudorosos empacaron sus guitarras y se marcharon, pero dejaron el sudor en el ambiente y éste se resiste a irse. El espíritu salvador del rock'n'roll debe seguir de fiesta en Nashville y se olvidó venir aquí. Beale Street hoy es como un payaso que sonríe para no llorar. Yo no quiero llorar, al menos no ahora. Ya lo he hecho demasiado, y no quiero más motivos.
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